15.8.17

Elogio y refutación del orden


En parte, sin entrar en consideraciones serias, me encanta ser desordenado, pero hace unos años, en un día cualquiera de verano, me pillé un rebote considerable cuando no hubo manera de que diera con un disco de Charlie Parker que no tenía registrado. No abdiqué, insistí, me calmé como pude y encontré otro de Parker que me alivió. Fue entonces cuando me propuse inventariar los discos y las películas que hay en casa. Abrí una base de datos, me armé de paciencia y metí con ardoroso fervor todos los títulos y el lugar exacto en donde dar con ellos. Rehusé meterle mano a los libros. Fue una decisión razonada, fue un acto deliberado y asumido. Prefiero no saber si Benedetti está a la vera de Melville o si La Celestina comparte anaquel con Poeta en Nueva York. Cuando deseo releer un libro, paseo la vista por las baldas, me recreo en los lomos, saco uno con el que convivo un par de semanas (suele ser ése el tiempo en que despacho un libro) y lo restituyo después a su sitio, que bien podría ser otro, no es importante esa quebradiza estancia. Amo el orden, pero me roba el tiempo que puedo disponer para disfrutar de las cosas que ordeno. Por otra parte, el orden excesivo abotarga el ingenio, lo reduce ostensiblemente. No lo digo yo, lo dicen psicólogos de fuste. El desorden implica libertad, y ésta fomenta la creatividad, vienen a decir. En todo caso, quizá interese que un poco de orden acuda de vez en cuando. Puestos a ser completamente sincero, admito que el orden o el metodismo o la creencia en que organizados se vive mejor es más productivo para la sociedad, hace que la sociedad prospere con más firmeza, pero no para uno mismo. Da igual que de pronto no sepa dónde está el disco de Charlie Parker acompañado por una orquesta de cuerdas (uno con un dibujo soberbio en la portada, recordaba). Da lo mismo que en lugar de escuchar ese disco en concreto termine por colocar en la bandeja del reproductor otro que, por una u otra razón, me ha convencido de igual manera. Mi amigo Rafa me refirió el placer que contiene el momento en que de pronto das con el disco anhelado, esa plenitud absoluta, o la felicidad (leve y pasajera, como todas) que supone encontrar un disco que no sabías que tenías. Quizá valga la pena el desorden únicamente por ese hallazgo. También se puede afirmar (con cierta contundencia) que el tiempo invertido en ordenar a veces no es rentable, no aporta ningún signo de mejora en la calidad de vida que andamos buscando. No sé si el ideal es la mesa de Einstein. Parece que estaba así cuando el científico falleció y así alguien quiso registrarla en honor suyo. En lo personal, en el ámbito doméstico, soy un desordenado eficiente. Sé con más o menos certeza dónde andan las cosas, aunque llevo casi toda mi vida con una especie de culpa por no poseer una certeza mayor o incluso una absoluta. Me aterraría ese control total, ahora que lo pienso. De todas formas, en la otra mitad del escritorio tengo abierta la base de datos y me he levantado metiendo algunos pocos discos que anoche, fatigado, ya no quise registrar. Cuando en un año o en dos o en diez desee escuchar Charlie Parker with strings sólo tendré que abrirla y teclear el nombre. Dirá que número tiene y yo sabré en que balda o en qué funda buscarlo. Ahora, cuando cierre el editor del blog, antes de desayunar, me lo pongo bajito, para no despertar a los demás.


13.8.17

El blues del kraken / un paseo con viejos amigos / un poema automático

 I
me preguntaron si había previsto la luz,
me preguntaron si estaba la lluvia, el olor de la lluvia, el paisaje después de que llueva,
el tiempo que tarda la luz en rodear por entero una palabra y gobernar su tránsito por los días,
me preguntaron si en la creación de la sombra había procurado esconder un milagro sin aristas, un libro con un corazón dentro,
una ventana desde donde los cuerpos son únicamente fuego y tienen ira en los ojos y una lanza oxidada en el costado,
escribí la trama infinita de la lujuria, 
el pulso de las grandes palabras, 
devoré un pubis ecuménico, 
un alarde  de asteroides, 
un país verosímil
y aspiré el aire nuestro sin abril y floté espléndido,
en ese desorden multiplicado amé la blonda sublime del cuerpo profundo, 
amé el origen de las cosas, 
amé las mareas sobre las que un dios inventa naufragios, 
oscuramente amé también aquí la sed, 
el depósito antiguo de las palabras, 
el verbo al que alegremente le extirpamos la flor y el vuelo y queda en fuego manso, en la liberada costra que un día fue cáliz, 
amé los limones duros de
el ángel dio un aviso, la luz se astilla, 
la sombra proyecta pájaros, 
todas las almas acuden, 
las almas con su templo, el templo con sus dioses puros,
se instala la suprema evidencia de que algo verdaderamente importante va a suceder y vamos a contemplarlo, 
tengo desde anoche una fe absoluta en mis extremidades, 
tengo las certezas que nunca tuve, 
tengo todo el amor disponible, 
el amor ocupando el centro cartesiano de la semilla,
viene Dios esta tarde todavía fogosa, 
me busca un extravío de tristeza, 
hay tramas de muerte en la herida recién abierta o vamos a llenar todo de amor, manso amor, amor primordial y limpio,
la cópula perfecta entre el alma y la tierra, 
la cópula alada, 
la gran cópula de los músculos muertos, 
el cielo mismo a caballo de mis palabras, 
los vivos mirando la boca de la muertos, 
buscando la sílaba exacta tras la que la divinidad esconde su trampa antiquísima, 
y otra vez se enciende la memoria, 
trae ayer desparramado, 
eco, mansiones para el júbilo, 
creo en las horas frágiles del día, 
en las horas elementales por las que discurro y me esparzo,
en el camino humano donde la nieve cede al peso invisible de la mirada
II
creo en la gracia y rectamente procedo a notificar bajo notario su existencia,
los poetas están en guardia, alerta la palabra,
el tiempo de los poetas ha llegado,
hasta muy tarde anoche en las alas del texto, 
labor de amor, 
el río asciende la noche,  
la noche vibrando como un adjetivo en su plenitud de oro,
se me oculta la luz, 
todo es tangible, vagamente íntimo, 
en la sombra el gesto de ir a vivir sin que nada nos aturda, 
vivir así el regalo efímero de entendernos, 
el vuelo manso del verbo sin contaminar, 
el verbo autista, 
el verbo considerado el principio motor de la carne, 
luego vienen los profetas, los salmos, 
el monocorde ripio de las almas que buscan un lugar arriba en el cielo perfecto de la salvación, 
luego vienen los dueños de las horas, saquean lo que ven, nada queda libre, 
sólo hay muerte, 
iglesias vaciadas, la dulzura del credo convertida en óxido, 
el sueño de los perversos, 
todo lo que no se dice acaba por mordernos, 
tengo una fe absoluta en mis extremidades, en el miedo que me conquista el pecho y hace que mi corazón se desboque, se astille, 
se incendie, 
mirad el corazón astillado,
el músculo convertido en hueso,
el vértigo hecho fiebre y luego la fiebre volada al aire antiguo de los ojos que lo miran todo y a todo le extraen luz y en todo encuentran sombra, 
los ojos con vocación de bisturí, 
los ojos del artista que son los ojos del mundo, 
los ojos izados como un veneno cósmico, 
he aprendido a nombrar la dicha en las palabras, 
son mis ojos los que escriben,
esta caligrafía de bruma sin brahms, ni mordisco, se hace polvo de estrellas, 
se hace escritura, boca, vagina, túnel, 
se hace fábul, un pequeño incendio bebop, que vence la oscura la rancia, 
la quemada historia de las palabras y asciende la tarde, hasta pesar como un invierno severo o sin romper todavía, 
miro hacia adentro , en la propiedad más oculta del tiempo, 
soy casi ahora y me queda toda la vida para desabotonarme del todo y tumbar mi cuerpo en la cosecha infame de las horas, 
todas matan, la última hora debe ser la hora de la poesía, 
morir debe ser entregar un último verso, 
en ti todos los versos se parecen a un único gran verso con sordina, 
el verso abierto con el que el universo celebra su festín de secretos, 
el lunes a zancadas me preña el tedio me dicta una voz en la que cuento mis miedos, 
un pequeño incendio bebop acecha en las avenidas, 
una síncopa con colmo,
un terrible solo de arpa en el fondo exacto del alma, sí, sí
III
estamos en la niebla,
en la lluvia, que invade un sueño, 
escribo porque pronto olvidaré lo que escribo,
el poeta todavía esnifa adjetivos,
hilos de ternura a ras de sístole, 
toda la alegre construcción de la felicidad durante años entregados a la escritura.
me pongo un charlie parker, 
me pongo un stan getz, 
ya no acuden amantes, indagas, 
averiguas que el amor subsiste todo coronado, 
agua herrumbrada en todo caso, 
polen, eco, rizo del bello pubis, ya en declive como en una película de gloria swanson, 
fuera morir entonces, hermoso únicamente hermoso, 
es sólo es plumaje, el pájaro toma altura, 
perdura esto, el pájaro perdura, 
el desencanto trenzado, 
el menos doloroso, si anidan pájaros, en el pecho dulce, 
quebranto, 
tus dedos, naves, mi amor, te amo, 
qué hermoso es ver desfilar la tropa de los músculos rotos, 
arengan en una tribuna,
lo mismo que kavafis cabafis kavaphis cavaphis, 
pide que el camino sea largo,  
alguien jadea un pétalo, 
junio esconde savia , 
trinos que confunden, 
alta advocación del santo loor, 
compartir la gloria, 
el dulcísimo sonido donado en la noche, 
cómplice en esencia
IV
el astronauta aunque zurdo evita el trato, 
no está hecho para eso, es de otras miras, 
concretas volúmenes, que modulan el silencio, 
zubin, el peso de la orquesta flaquea, 
así hablo zaratustra, 
así hubo un afán y después del afán hubo una panorámica del afán, 
escribo porque tengo los dedos limpios, sí, ah sí, los dedos limpios,
el alma limpia,
no tengo brizna alguna del barro con el que se me hizo,
está el hombre frente a su espejo,
colocando las piezas, midiendo las piezas, solo, solo,
verosímil orquesta, radio skanton, la pluma, 
el tiempo es un sinfín de silbos próximos, 
oh nido, contribuye el músculo a adecentar el alma, 
la mano del azote divino, 
el onanismo convertido en arte como quería de quincey con el asesinato, 
como premisa válida, como baluarte, como paja bíblica, 
se desvanece el barco en la distancia, 
se pierde pues en la distancia,
todo se deja manejar mejor por la fábula, en fuga, 
todos los niños de londres aman a peter pan, 
todos los niños de londres aman a peter pan el formidable, 
en balde se diga moneda, 
salud, amor, te escribo precipitadamente este galope enfurecido, 
este galope sucede como lluvia, 
este galope finalmente desemboca en poema, 
en viena urdida por los nazis, 
unas frases que arden, 
un viento que asiste al actor en su papel principal, 
súbitamente héroe, ardor más bien, 
el material disperso es la memoria, 
el hilo, el punctum, el verso armónico despojado de retórica, 
en la geometría participan los amateurs en la memoria, 
flipa un payaso, pide que todo flote, alardea de globos que no son de este mundo,
el rito sin usura, por favor,
V
sedúceme esta noche, si puedes, 
ven, sedúceme esta noche,  
esta noche calma sobre todo, 
esta soledad de amantes, 
no vengas con los libros de kafka bajo el brazo, dan migraña, 
ya lo escribí, con tal de perderme por todos mis sentidos, 
la voz se astilla, 
la verdad es que muero por mis poros abiertos, 
rechaza la batalla, 
el fondo sin astros, 
el cuerdo contra el boxeador sonado, 
el verso final, 
todo así la decadencia latina del amante apresado en el rockefeller center,  
mientras afuera la banda toca gypsy woman varias veces, 
black magic woman varias veces, 
stairway to the stars varias veces, 
summertime varias veces, 
en la tempestad brinca dios, 
muda el inverno su vocación de pestillo, 
eso es lo que ocurre, la voz se astilla, 
funda el amor trozos de amor repartidos por los trozos antiguos como salmo, 
se invoca, se venera, se salva el que reza, 
el apestado es el ateo, el descreído, 
ay me he perdido en los mítines del alma, 
en contra de sí misma, tiendes la mano, la mano buena, 
pide el poeta vibrar en el sueño,  
morir, hay que ir muriendo el beso último, 
el astro numen, 
la nave como un rito se zafa del oleaje. 
nadie oye la proa cascada, 
el alma rota, dios sin aviso, 
sólo el timonel siente un ardor, un peso,  
el naufragio inminente, la soledad entonces tan lírica, 
república del kraken, 
amparo de verbos, añicos de jaula, 
toda la impresión fiable del tiempo a dentelladas abriendo el pecho, 
los sonetos a la vista, 
todos los sonetos escritos durante los inviernos, 
no tengo confianza en que la literatura, incluso la más alta, me salve, 
estoy condenado, estamos condenados, con lo único con lo que contamos es con nosotros mismos, no hay paraíso, edén
escalera al cielo,
huella de los siglos, 
me pierdo todas las cosas importantes, 
me quema esta rutina de cosas irrelevantes, 
el paseo con los invisibles, 
con todos los invisibles que me saludan y me cuentan la historia rosa y la historia gris, 
todas las historias posibles, 
oigo, razono, compendio, 
me esmero en no depender de las historias de los otros, 
me afino en contarme las mías, las comprimo, las mimo, las fuerzo a que me expliquen el cosmos, 
dios en las alturas, el dios en la sílaba, el dios plenipotenciario en mi disco duro, 
stan getz en bossa nova, tengo a stan getz en cascada, 
me revientan cien endecasílabos en el pecho, 
me cierro y me abro, 
tengo la impresión de que no he dicho nada enteramente todavía, 
escribo porque el aire es una palabra, 
escribo dios charlie parker
john coltrane en alphaville,
no sé a qué atenerme con estas imprecisiones, 
si desbarro o me desbarran, si el corazón entero es cosecha, 
si me pierden las dudas y no avanzo y todo es oscuro, en la luz todo se adensa, 
oigo el frío hacia adentro a nado ganando la herrumbre, 
frío que gasta palabras, las sílabas 

11.8.17

El que cuenta las sílabas / Redux estival / Poema automático

Ahora estoy aquí sentado en la enfermedad de las palabras. 
Las acecho, me esquivan, les insisto.
Me explotan cien alejandrinos en el pecho, pero el pánico asoma su boscoso lenguaje de trampas y de leche agria por la ventana. 
Patrullas de agentes lingüísticos escoltan un desatino semántico que amenaza con acostarse con todas las nínfulas del barrio. 
Tienen la boca fruncida, tienen el semblante severo, tienen el vuelo agitado como de pájaro sin convicción ni oficio.
Cuento las sílabas, las cuento de nuevo.
Me esmero en el computo, me esmero otra vez, pero lo que veo es desorden, brújula loca que avizora el horizonte y lo reprende.
Siempre tuvo éxito el pecado, siempre estuvo ahí, agazapado,
convencido de que nadie rivaliza con su comercio de pétalos, 
con su taimada conferencia de naipes.
Precisamente ahora uno de esos tozudos agentes ha hocicado su ojo hebreo por la hoja en blanco y temo que la burda canción devenga tragedia, vasallaje del tiempo al instinto, la menor de las voluntades de un dios caprichoso que aturde la tarde con su coro evangélico de pequeñas hostias musicadas. 
Me duele el oído interno, tengo el yunque devastado.
Me duele la boca de tensar todos los verbos que acuden a ella.
Siempre tuvo éxito lo clandestino. 
Ángeles de discreto aspecto victoriano fatigan las aceras a la caza de algún niño con anginas o de alguna princesa convocada para la ceremonia de la lluvia. 
Ahora mismo Chet Baker proclama la vigencia de las anfetaminas en el muestrario de vicios burgueses. 
A Chet Baker le partieron la boca en Holanda, pero se recompuso el sex-appeal, su aspecto dandy venido a menos y grabó algunos discos memorables en la vieja Europa. 
La música es lo que queda cuando te sacias del silencio.
No me preocupa el silencio. 
Recatado y puro, el dios de la cosecha, el dios del orden, mordisquea sin estridencias un salmo con versos endecasílabos. 
El poema es una bofetada sin mano, una hostia de los tiempos primeros,
cuando el aire no estaba viciado ni el mundo era gris y binario.
Vírgenes coreanas encienden incómodos verbos copulativos a la altura de todas las circunstancias.
Mi madre, que ha aparecido de improviso, viste un kimono rosa en donde puede leerse un verso de Mallarmé en vasco, un verso de Keats en ruso, montones de versos decimonónicos expuestos como un cielo sin nubes.
Los versos de Keats en el kimono rosa de mi madre, aparecida de improviso, imponen a la realidad una aureola de irrealidad o es justo al revés y yo estoy en la perplejidad del limbo, exploro el limbo como quien sale de casa y va al mercado y ve los puestos y se admira de la prolijidad de lo real. 
Lo dijo el poeta. 
Yo solo me dedico a poner al día los registros.
Solo soy el que en la vana noche cuenta las sílabas. 
El inútil.

10.8.17

John Ford



Fotografía: Richard Avedon


He aquí un hombre de cine, aunque hubo otros. Una de las cosas que hizo fue poner el western en la cultura global del siglo XX. Puedes haber nacido en las antípodas de los paisajes con los que nos contó el mundo para sentir que te pertenecen, aunque no puedas salir con el coche y buscarlos en tu comarca. El western es el género que mejor se incrusta en todos los demás géneros. No hablo del spaghetti-western, esa especie de pequeña aberración de masas, ni de la serie B, noble y sencilla de factura y de afectos, sino del gran cine del Oeste. Películas de Hawks, de Wellman, de Daves o de Zinnemann. Se me ocurren películas cuyo guión hubiese conmovido al mismísimo Shakespeare. La diligencia, Pasión de los fueres o Centauros del desiertos, tres de mis favoritos, son argumentos universales, no se adscriben a una topografía, ni siquiera precisan que los caballos o las pistolas sean imprescindibles. Son clásicos porque se revisan con absoluta novedad, no se relacionan en absoluto con el tiempo en que fueron creados y, sobre todo, exhiben arquetipos, es decir, constructos intercambiables, fiables, útiles para cualquier modelo de sociedad en cualquier tiempo en que esa sociedad se desarrolle.

La habilidad de John Ford, lo que le hace un clásico, es que informa con una verosimilitud absoluta. Uno ve un plano y sabe qué ocurrió antes y qué podría ocurrir después. Su único ojo vale más que cientos de otros directores fascinados por la técnica, sí, pero huérfanos de emoción. John Ford amaba los mitos, que son las historias fantásticas del pueblo, las que tocan las fábulas y las metáforas, la épica y la aventura. No hay pueblo que no posea los suyos. Tampoco ninguno impermeable a los mitos ajenos. El hombre sólo anhela que le cuenten el mundo en el que fue depositado. Las narraciones mitológicas son las que hicieron que medrara y se convirtiera en el dueño de la creación. De esos mitos hasta nacen los dioses. Se les inventa para que el tránsito por la realidad sea menos laborioso, no contraiga dolores tan grandes y, al final, cuando todo se apaga, tengamos esa conjetura maravillosa de que hay otro mundo que hará que no nos perdamos del todo. Por eso hay películas de ciencia-ficción que se contemplan como si fuesen películas del Oeste americano. Star Wars es un western antológico. Está el mundo civilizado y el que planea su aniquilación. Están los héroes y los villanos que los justifican.

A Luke Skywalker lo descubrimos en una especie de granja. Cuando la devastan, clamando venganza, sale de su apacible vida de granjero y se convierte en un héroe de la resistencia. El caballo es una nave espacial. Lo lamentable es que no sólo esté muerto John Ford, sino que se haya firmado el acta de defunción del género que engrandeció. El western está en todos lados, se aprecia en casi cualquier película, pero no en las obras inherentes, en las particulares, en las que podrían llevar el sello de la casa. Quizá lo que sucede sea que la moral del western no esté de moda y ya no se pueda hablar con libertad de algunos de los valores que el género esgrimía con desparpajo, desprejuiciadamente. Ahora hay abundante violencia, se exhiben miembros amputados, se privilegia la dinámica de la fuerza, pero se silencia el odio, se censura que alguien conjure su vida para dar con quien hirió o mató a los suyos. Se ha banalizado la violencia, pero se ha encallecido su discurso, se ha hecho fuerte la idea de que la justicia no se puede tomar con la propia mano. Nos escandalizamos más y más frívolamente. Se tachó a Ford de misógino, se le colocó la etiqueta de que era un hombre de derechas, una especie de caballero altanero y feudal, poco o nada humano, que narraba con pulso colonialista los mitos fundacionales de una nación que, al tiempo, fascinaba y repugnaba. Eran otros tiempos, ahora son otros también. La gente joven de ahora no ha visto El hombre que mató a Liberty Valance. No porque no sea una obra maestra, sino porque alguno (leído y formado) cree que la firma un fascista de tomo y lomo, un reaccionario, un tipo incendiario como pocos hubo en el cine. El patriotismo de John Ford repugnaba entonces y, mucho tiempo después, sigue levantando las mismas airadas reacciones. El Ford rojo, el liberal, el que filmó Las uvas de la ira o Qué verde era mi valle, crea la paradoja de que también era capaz de mirar el otro lado de la historia, el de los desvalidos, el de los desheredados, pero es que todo su cine tiene esa fascinación (y esa ternura) por los parias de la tierra, por todos los tonos grises de los paisajes menos festivos.

No hay posibilidad de que encontremos una comedia en su filmografía. El gesto de Ford es adusto. Viene a ser como una especie de Van Morrison del cine. Que defendiera a Nixon cuando lo de Vietnam no empuerca nada. El cine es un asunto; la vida privada, otro. Quien los mezcle se arriesga a perderse una visión lírica del mundo, una épica también. El cine de ahora viene de John Ford. Quizá la ideología no sea el instrumento con el que deberíamos abrir la caja de las maravillas del arte. Anoche, viendo por tercera o cuarta vez Centauros del desierto, sentí que este hombre me había hecho sentir feliz muchas veces. Todo lo demás es literatura.

9.8.17

El infierno está en todas partes

El infierno está en todas partes. Lo dijo un viejo con el que me crucé ayer por la mañana. No debió ser el calor el que lo animó a publicar la confidencia. Se paseaba bien a la sombra y corría el fresco que no suele. Quizá le pareció que estaba desahogándose por todo el calor que había padecido durante una vida entera. No lo dijo airadamente, no había dolor, tan sólo expresaba un pensamiento, como el que dice qué frío hace hoy o me duelen las piernas como nunca. Yo a veces me he sorprendido hablando en voz alta. No sabe uno bien qué dice en esos casos. Si expresa una voluntad secreta o sólo deja que prorrumpan las palabras que van a lo suyo en la cabeza y de pronto, sin que exista razón para que se entiendan, se abrazan, avanzan juntas y buscan palabras nuevas con las que ir más lejos o más hondo. El lenguaje es una cosa de lejanía y de hondura. No he visto todavía a nadie que diga que el cielo está en todas partes. El bien está menos valorado cuando uno cuenta lo que le bulle adentro. Dejé atrás al viejo de ayer por la mañana y proseguí mi camino sin pensar en esa revelación o en esa epifanía sobrevenida. La frase viene después, sin que tampoco atine a comprender las causas por las que fue ella que vino y no otra. O porque me he sentido arrebatadoramente obligado a dejar constancia de su presencia. Quizá para que no la olvide. Uno escribe para dejar algún registro o por evitar que el olvido nos derrote.

Se habla solo para decir lo que no se podría en compañía. Se dice lo que de verdad nos preocupa o lo que no deseamos que se revele. Se habla en voz alta para que lo dicho tenga el peso que a veces no tiene lo pensado. Por otra parte, ya lo dejó escrito Pavese, tan triste en su final: el infierno son los otros. Me lo dijo José Antonio por whatsapp poco después.

El niño gusano / Redux

El niño gusano en su caja de zapatos ha pedido que un punzón agujeree la tapa. Quiere ver qué hay afuera. Una vez al día la abren y lo miran o le cambian las hojas mordidas por las enteras. A veces ve el azul del cielo o el negro, cuando la noche. La mayor parte de las veces sólo alcanza a ver el techo o, en días contados, una lámpara enorme con muchos brazos. La caja es roma en las aristas. Por los golpes. Por el abandono también. El día en que abrieron un agujero el niño gusano sonrió. No por que le invadiera una alegría repentina, sino por repetir todos los gestos que había pensado que haría si le concedían ese deseo. Por el agujero el niño gusano se deja ver de cuando en cuando y de esa forma percibe el mundo. El amo, en la perspectiva abierta, es un gigante o un dios a los ojos del niño gusano. Es el amo mundo, el amo Dios y el amo del agujero. Un amo todo ojos y boca. Un amo que mima al niño gusano con hojas limpias de lechuga y piensa que estaría bien cambiarle la caja o abrir en la antigua otro agujero. Al niño gusano no se le ocurre escapar, no hay nada que hacer fuera de la caja, no es su mundo, no lo podría ser en ningún caso, además ya está mayor para aventuras. El niño gusano respira ya penosamente si se mueve a lo loco. Hará falta otro agujero, le oye decir al niño. O dos. O un ciento. Y si hacer agujeros no beneficia la respiración y el bienestar del niño gusano, hasta podría volarse la tapa. En un gesto rápido. Un manotazo. El niño gusano vería menos enorme al amo mundo. Advertiría que también su amo tiene una tapa. Azul o gris o negra según se tercie. Hay quien no percibe su cautiverio, no lo nota porque es feliz en su prisión grande sin agujeros ni lechuga. Dios reconforta así a sus criaturas y las libera de respiraciones costosas.


(Cuentos del astronauta zurdo, Emilio Calvo de Mora, Editorial Juan de Mairena, y de Libros, Lucena, 2.008)

8.8.17

Hanoi Hanoi Hanoi



                                                        Fotografía: Mamen Mo


Lo primero que me viene a la cabeza cuando escucho Hanoi es en Ho Chi Minh. No puedo evitarlo. Tal vez ni deba. Es algo que no es ni siquiera cosa mía. Como si otro eligiera lo que tengo que pensar y yo me limitara a restituir ese pensamiento y considerar que me pertenece. Ho Chi Minh se murió antes de ver a los americanos de vuelta a casa. Fue la selva la que los derrotó, no sólo la guerrila de los vietcongs. Siempre que pienso en Vietnam me vienen a la cabeza Wagner. Es el cine el que lo contamina todo. Piensas en Vietnam y acuden los helicópteros de Coppola en Apocalypse Now arrojando napalm, esa gasolina que olía a mermelada, mientras unos altavoces improvisados aireaban la cabalgata de las valkirias. El cine no es más cruel que la realidad, el cine no cuenta nada que no podamos ver sin que intermedie una pantalla. Lo que no hace, por mucho que se esfuerce, por más que arguya los ardides y las tramas, es suplantar a la realidad. Por eso hay gente que viaja a Vietnam y le trae al fresco que Ho Chi Minh, ese comunista obcecado en perder de vista la tutela gala, cayera sin ver la derrota yankee. No se les ocurre invitar a Coppola igual que nadie que venga a España piensa en la dictadura de Franco o en el proces catalán. Una vez que he pensado mucho en Ho Chi Minh y en el coronel Kurtz, me siento extrañamente aliviado. No es algo que ahora pueda explicar, pero igual, si le dedico tiempo, encuentro las razones que ahora no poseo.

A viajar se va puro. Conforme el viaje avanza, la pureza se transforma en otra cosa, en algo permeable, en algo abierto y cálido. Lo ideal sería regresar cansado, haber pedido y que se haya concedido que el viaje sea largo, como deseaba Cavafis. Ir vacío y volver lleno. No sé cuántos viajes de ésos he hecho yo. Alguno ha habido. No es que uno salga de su localidad y visite otras, estén en la otra punta del mapa o a una hora en coche. Es de uno mismo de donde se sale. No creo que visitar Hanoi y bajar esa cuesta empedrada que desemboca en las luces cambie notoriamente a nadie, no hace mejores personas, ni más inteligentes. Ni siquiera las faculta para tener más sensibilidad que quien jamás ha salido de su comarca. Lo que sí produce viajar es un temblor que no da un libro, ni una película. Tampoco el más vivido de los sueños, el más costeado. Uno de los peligros de no salir de la comarca es que se infravalora todo lo que queda apartado de ella. Es tan firme esa convicción en ocasiones que hay quien ha salido de su entorno con una idea incrustada en la cabeza: la de que no va a ver nada que compita con lo propio, que ni por asomo toda esa gente nueva que va a conocer o esos sitios en los que va a estar rivalizan con la gente que conoce y piensan como él y los sitios en los que ha vivido y forman parte indeleble de sí mismo.

Hay calles como las de la foto de mi amiga Mamen (un espíritu libre) en el barrio donde vivimos. Como ésa o con la misma esencia. Como si las hermanase la extrañeza del que las recorre o las mira con fascinación. Es mirando como se ofrece Hanoi, no está al alcance de todos, aunque monten en avión y surquen medio mundo para bajar esas escaleras y ver dónde conducen. Da igual qué haya al final, quizá otra escalera que nos lleve más abajo. Viajar es tomar esa escalera sin tener ninguna certeza de qué podamos encontrar cuando acabe. Todo lo demás, cualquiera otra consideración, se parece más al turismo, que es una forma de viajar en la que se tasa todo y todo se impregna de certezas o de previsiones. Lo malo de bajar esas escaleras es sospechar lo que nos ocultan a su término. Viajar es un asunto que sucede dentro de la cabeza, es cierto. Los días son también viajes y exhiben a veces escaleras. Como lo de darle la vuelta al día en ochenta mundos, que sentenció Cortázar. Hanoi está dentro de tu cabeza. Estuvo siempre. Hay un Hanoi para todo el que se interese en buscarlo. Hay quien se muere sin saber que tiene dentro todos los lugares del mundo, como si fuese un aleph privado. Ir muy lejos sirve para llegar muy adentro. Gente que va al confín del mundo para apreciar el regreso a casa. Cuando pueda, viajar no siempre es un acto deliberado y posible, iré a Hanoi. Le diré a mi mujer que este año podría ser Hanoi en lugar de otro destino más cercano. Si no es Hanoi, será Punta Umbría. Recuerdo una calle de Punta Umbría en la que el olor a pescaito recién frito me hizo sentir el hombre más dichoso del entero mundo. Lo juró por Ho Chi Minh.


adenda:
Dará igual que la calle fotografiada no sea de Hanoi sino de algún pueblo cercano, dará lo mismo. Ella se encargará de aclararme..

Adenda 2
Sapa. Mamen me aclaró. Ese es el nombre del sitio.

7.8.17

El verano es física cuántica pura

No sé cuántos veranos tengo, aunque sepa mi edad. El verano tiene muchos veranos dentro. Hay algunos que duran más de lo que uno comprende y se extienden durante los días enormes, comidos de sol y de pereza. Otros, sin que existan razones, se entretienen en la cal de las paredes, en la almohada de las siestas, en el cloro de las piscinas o en la canción de los grillos en la noche. Es la estación más elástica. También hay días que parecen muchos o que no llegan al volumen de uno solo. En lo que va de mañana he hecho más cosas que las cumplidas ayer. Si tuviera valor saldría al campo. Hoy es uno de esos días en los que me encantaría caminar por el campo, pero me arredra el calor, me postra, me convence de que no haga nada de lo que después pueda arrepentirme. En la radio hablan de Venezuela y después de un libro de poemas de no sé quién. Se mezclan las cosas en la cabeza, se podría pasar uno el día entero en ordenar lo que va entrando o seleccionar qué debe ser retirado. Puestos a que nada salga, deberíamos entrenarnos para que convivan todos los recuerdos. Ahora me acuerdo de un verano de hace muchos años en el que todos los primos estábamos en la playa en Fuengirola. No tengo ni idea el porqué de esa imagen, si hubo algo que la eligiera y censurara otras. Tampoco si dentro de una hora seguiré ahí firme, en la cabeza, pormenorizada, matizada, o la borraré para que ingrese una imagen que todavía no ha llegado. La memoria es un ejercicio de física cuántica. El verano es física cuántica pura.

5.8.17

Skubbs y cuentos de Carver

La parte del día que más me gusta es en la que cobran sentido las cosas que antes nunca lo hicieron. Siendo revelaciones ocasionales, no ocupan sitio en la memoria y acabo por perderlas. No es cosa que lamente. Pasa lo mismo con los sueños. Se tiene de ellos una brizna, una brizna maravillosa, pero nada perdurable, nada que pueda uno declarar pertenencia suya. Las otras partes del día, las que no revelan nada maravilloso, se ajustan admirablemente, confortan a su manera, nos hacen entender que se puede ir por ahí sin necesidad de entender nada. Incluso es mejor así a veces. Entender es decepcionarse. En verano, en esa bendita lujuria privada de no tener en la cabeza las ocupaciones habituales, los días adquieren una elasticidad asombrosa. Transcurren con morosa lentitud o se atropellan sus horas, como si temiesen ser las últimas. Días luminosos afuera y luminosos dentro. Ve uno lo que se oculta. Traduce La Luz, aunque después desbarate el hallazgo y pierda su significado. Lo hermoso es ese instante de plenitud en el que percibes la naturaleza de las cosas o la razón por la que tú andas ahí, de por medio. El altavoz del centro comercial en el que estoy anuncia en inglés la posibilidad de que te lleven a casa la compra. Un panel electrónico confiesa que estamos a 23 grados. Como en casa con el Mitsubishi del salón. Hay tiendas que se obstinan en hacerte sentir confortablemente insensible (como la canción de Pink Floyd de The Wall) y te ponen sillones para que te sientes. Tiendas que son casas simuladas. Ahora suena un jazz dulzón a lo Kenny G. La gente va despacio o va muy deprisa. Atestados todos los carros, me pregunto si han almorzado ya o si pagaran, irán a casa y lo harán allí. Será una cosa o la otra. Me fascina esa verosimilitud. Todo puede ser cierto o no serlo en absoluto. En el fondo no importa que la verdad triunfe y se conozca o que uno maquine narrativas alternativas. Como si fuese un cuento de Carver. Hoy veo historias de Carver. Ayer sólo me llegó una. Por la noche escribí un cuento muy largo sobre una pareja que se da cuenta de que no han tenido una conversación seria en todos sus años de cerrada convivencia. Han reído, han llorado, han fornicado, han comentado las noticias de la tele o han viajado a París en los aniversarios, pero no se han sincerado jamás. No han revelado nada que les preocupe, no han hablado como a veces se hablen los amantes franceses en las películas de la Nouvelle Vague. Ya estamos yendo para la cola de la caja. O no. No llevamos ningún skubb. Creo que en casa habrá alguno de la última vez que vinimos. Si ahora digo que está sonando Miles Davis y su So what tenéis derecho a ser incrédulos, pero juro por todos los skubbs de la historia que es cierto. Estos suecos saben vender. 

4.8.17

Rufus Wainwright hizo que me sintiera inusitadamente feliz durante casi cuatro minutos

Esperamos ser felices, dar con el libro que nos alivie el trasiego de la realidad, con la historia con la que podamos sentirnos a salvo del rigor de lo tangible, con la canción perfecta, con la conversación maravillosa, pero se obstina la vida en hacernos vulnerables o frágiles o heridos. No nos da lo que anhelamos cuando lo necesitamos o cuando vendría bien que se nos cruzara y lo abrazáramos. Tienen los días puertas que no siempre están a la vista o incluso que, cuando las vemos, se obstinan en no dejarse abrir, en dejarnos afuera cuando nuestro afán es franquearlas, acceder a su secreto dominio. Estamos hechos de historias. Ellas nos llenan, nos cubren, nos concilian con el girar de los planetas y con el latido del corazón. El error es desear esa felicidad de manera continua e ininterrumpida. Alguien me dijo el otro día que los reveses son buenos. Que está bien encontrarse con una situación dolorosa. El miedo y el dolor están hechos de la misma naturaleza. No se nos educa para acometerlos con entereza, no se nos dice qué cara debemos ponerles, qué palabras debemos usar para que no se nos incrusten y tan sólo nos rocen. Luego están los ratos felices, esos instantes de felicidad pura, inmarcesible, sin posibilidad de que nada las arruine ni las rebaje. Ratos en los que miras el cielo y admiras su azul o escuchas una canción (hoy una de Rufus Wainwright, Candles en directo) y adviertes que el pecho se te ensancha y los ojos se abren y el corazón se pone a latir sin estruendo, pero con más entusiasmo, como si él también apreciara la belleza de la voz de Wanwright o el esplendor del cielo ahí arriba. La asignatura pendiente es esa, la de la felicidad. Deberíamos darla por perdida. Bastaría con aprobar parciales, exámenes sueltos, lecciones fragmentarias, no la totalidad, no la materia completa. Rufus Wainwright hizo que me sintiera inusitadamente feliz durante casi cuatro minutos. Antes de tomar el camino a casa, saludé con alegría a un par de amigos, tomé un café y compré churros para mi hijo. Al llegar, recogí un par de cosas en el piso y me senté a leer el periódico. Sentí que todo lo que me pasaba era un cuento de Raymond Carver.